Prends une feuille d’automne, mâche-là longuement et garde-là en bouche ; prends une autre feuille, mâche-là longuement elle aussi et elle aussi garde-là en bouche ; réitère le processus jusqu’à ce que tes joues n’en puissent plus – et souffle le feu ardent de ton ébullition.
Voici un texte dont la spécificité ne permettra pas qu’il soit proposé dans le cadre d’un autre concours d’écriture. Je le publie donc ici, il s’agissait d’écrire un texte autour de la phrase « faut que t’aimes le monde sur la brosse ».
Y a pas à tortiller, faut que t’aimes le monde sur la brosse. C’est ça ou crève. Le monde sur la brosse, t’as pas encore pigé ? C’est toi sur un poil, c’est nous à poil pris comme des cons dans la frénésie du monde.
Qui frotte qui frotte nous tanne la peau nous tire les oreilles.
La frénésie sauvage et toi t’es là, tu m’dis qu’y a un nœud et tu te roules en boule. Faut pas t’rouler en boule, non, faut pas, faut que tu te redresses, dans le sens du poil, que tu montres ton nez, fais dépasser ta tête, faut accepter le monde-brosse et la brosse-monde comme un mille-feuilles savoureux qui aurait mal tourné.
Quoi ? tu préfères les mille-feuilles bien tournés, tu peux aller te brosser alors, car entre les poils morts, le bois mort, les peluches et les peaux mortes, y a pas grand-chose qui survive – faut te raccrocher, oui, faire une corde, te faire fakir et danser d’un pied léger sur la pointe du poil qui t’a déjà écorché ; ça gratte, c’est pour ça qu’on brosse. Tu dis qu’il y a trop de monde entre les interstices ? Que c’est plein à craquer entre les poils, que ça surchauffe, racornis-toi alors comme une peau sèche, effrite-toi comme un crâne pas propre, tortille-toi comme un cheveu cassé, fais-toi petit petit, laisse respirer les autres – et pense out of the brosse.
La brosse-monde : c’est le piège, regarde bien entre les poils, tu la vois la forêt ? La forêt de brosses comme la tienne comme la nôtre ? Oui ? Mais entre les brosses ? Tu vois quoi ? De l’air, oui mais fais gaffe, c’est de l’air qui veut qu’on lui foute la paix, de l’air va t’brosser, de l’air pour les bestiaux moins bêtes que toi et surtout moins cruels. De l’air. J’te dis pas ça pour que t’ailles mettre tes poils partout. J’te dis ça pour que t’aimes le monde sur la brosse. La brosse-monde c’est le piège, mais c’est ton piège. Alors bichonne, pouponne, soigne, materne, paterne, nourrit, lustre, nettoie, savonne. C’est ton jardin de poils, ton cloaque et ton paradis : adoucit et susurre. Murmure la berceuse du velours trop lustré, la comptine du bureau brosse à reluire, la cantate des mal brossés. Secoue en rythme tes certitudes et tes réflexes, allez, une deux plie les genoux, secoue tes angoisses et tes névroses, frotte, brosse, démêle, lisse et désarticule. Il sera toujours temps de couper.
Comme il me voit écrire des textes, le fils, 5 ans, aime bien aussi inventer des histoires. Il me demande de les prendre en note. La dernière en date, alors que je lui disais que je voulais travailler sur le thème ma ville est une île (ce que je n’aurais sûrement pas le temps de faire in fine), c’est celle-ci (non retouchée).
La terre s’est transformé en île. L’île a chaviré dans l’océan.
Un bout de terre s’est transformé en volcan. Un bout de terre s’est envolé dans le ciel puis est tombé du ciel dans l’océan.
Un tableau était mis sur une plage à côté de l’océan, il y a eu une grosse vague, la grosse vague a emporté le tableau dans l’océan, il a été emporté très très loin.
Et il y a un volcan. La lave a emporté le tableau dans le volcan, le tableau s’est cassé et s’est transformé en lave comme si la lave se fabriquait d’elle-même.
Quelqu’un a dessiné sur le bord de la plage à côté de l’océan et quand il a dessiné, le vent a emporté le dessin dans les vagues et le dessin s’est déchiré dans l’océan. Tant pis pour lui. Ça fera des petites cartes pour les petits poissons. Les morceaux qui se sont déchirés dans l’océan, se sont envolés et se sont enterrés sous le sable de la plage.